lunes, julio 11, 2011

ventana


l)

Vientos, brisas, y lluvias
coexistían amablemente,


el alba funcionaba como reloj,
y los ríos bajaban vertiginosos,
tal como es la costumbre en mi país

Cerros con su vista hacia el poniente,
miraban llamear sus navíos,


y detrás con la nieve hasta el tope,
la célebre muralla de los Andes
reflejaba el ocaso ardiente

La ciudad ya disponía de humo,
y sobre la nube enrarecida,
impacientes pájaros carroñeros
marcaban trazas en el hielo azul

Las casas construidas en los valles
se llenaban de rayos en sus techos,

y por la noche provistas de calor
guiaban a sus hombres que regresaban


las
      ventanas
                     ingenuas
                                    respiraban

el
   aire
         gélido
                   de
                       las
                            mañanas

Sus
      líneas 
               caían
                        atravesando

los
    más
          puros
                   e
                     íntimos
                                rincones.


ll)

La primera gota
escurrió por la lisa superficie
de aquellos vidrios ya empañados
comenzando las escaramuzas
que rompieron en misterioso llanto,

las estaciones del año
que aquí son muy marcadas
se inundaron de lágrimas,
estas mismas palabras
fueron mojadas por la sal de esas lágrimas

Objetos que ordenados circulaban
comenzaron a salirse de sus rutas,
ríos que acumularon ruido
se fragmentaron paralizándose,
los andenes colapsaron
porque no abrían regularmente
las puertas de los carros

las opiniones estaban divididas
entre las autoridades pertinentes

Salidas sin destino sucedieron,
y las flores sacudieron sus pétalos,

sonidos
            de
                sirena

luces
        muchas
                    luces

pasaron
             sobre
                      suaves
                                 pétalos

que
      volvieron
                    a
                      caer


Recobré el conocimiento
en medio de todo ese conflicto,

yo que todo lo resolvía en mis ojos,
yo que todos los ríos,
todos los estallidos de esas flores,
todas las estaciones que corrían
sobre aquellas viejas vías férreas,
yo que todo lo resolvía en mis ojos

ojos que estaban hechos
a la medida de los suyos,
lo que para ella era sombra
lo era para mi luz,
y viceversa

lll)

Entonces recogí sus lágrimas
sin ninguna esperanza

veloces
            ríos
                  lejos
                         de
                            sus
                                 viejos
                                          cauces,

vientos
           huracanados
                               dibujando
                                              el
                                                 nuevo
                                                          paisaje

el
   escritorio
                   vaciándose

hojas
        en
            blanco
                       cayendo
                                     al
                                        piso
                                               derrotadas

como
        si
          se
              tratara
                        de
                           un
                              otoño


( De "Lista de espera")

jueves, julio 07, 2011

Playa vacía


Playa vacía

a tus espaldas
quietas arenas blancas

es el eterno paisaje
que guarda las pisadas
de hombres que sin prisa partieron

fueron yéndose
entre los gritos de las aves
que volverán el próximo verano

Hacia la orilla
el mar bravo embiste las sombras
estallando su furia
su espuma
contra la dura piel de las rocas

con el tiempo
esas piedras
que hoy quiebran
la línea del horizonte
caerán fulminadas

retrocediendo

grano
a
grano

como un lejano llanto
de lágrimas secas.

Etiquetas: POESÍA (Lista de espera)

lunes, julio 04, 2011

El olvido transcurrió


El olvido transcurrió

sin que nadie advirtiera
que la estrella más cercana
había dejado de existir

su brillo viene viajando
hace treinta millones de años luz
desde el remoto tiempo

donde
existió
la joven
fuerza
el torbellino
de amistad
de amor
que irradiaba
desde sus ojos
de mar en calma
un
rayo
de luz
que iluminaba
los rincones más tristes
de mi triste país

domingo, julio 03, 2011

Es un hecho


Es un hecho
que tus ojos desaparecen
cuando los he querido mirar

libremente
van
viajando

siguen el curso natural
de esas aves
que mueren en pleno vuelo

inadvertidas

golpeando el pecho incrédulo
que se resiste
a creer lo que está sucediendo

 (de Lista de espera)

viernes, junio 24, 2011

El teléfono


El teléfono

Una piedra era el teléfono
que sonaba en el fondo del río

Yo no podía saberlo entonces
considerado el hecho que permanecí
una larga temporada
detrás de un grueso ventanal
que eran mis propios ojos

La voz nunca llegó
nunca emergieron esas palabras

allí quedaron sin ser vistas
golpeándose unas a otras
como ebrias extraviadas

reducidas a fin de cuentas
al puñado de letras
que hoy siento caer desde mi pecho

( de 20 poemas resueltos)

A donde vas sin tus ojos


13.- A donde vas sin tus ojos

A buscarlos, los he perdido
el sol de mañana los secará
así
de tumbo en tumbo
hice el camino en sentido inverso

la fortuna quiso que tropezara
con ellos
a la vuelta de la esquina

humedecidos estaban latiendo
bajo las hojas de unos acantos
y otros que allí se encontraban
hacían turno para lamerlos

a tientas me incliné
y les rogué que saltaran
hacia mis cuencas vacías

conmovidos por mis súplicas
los desdichados les gritaron:
¡Vamos salten!

y alentados de esa manera
regresaron minutos antes
que comenzara una tragedia


Etiquetas: POESÍA (Veinte poemas resueltos)

viernes, junio 17, 2011

jueves, junio 16, 2011

Echo de menos a la clase obrera




Echo de menos a la clase obrera


La otrora joven y vigorosa clase obrera brilla ahora por su ausencia, ahora que los jóvenes han logrado tomarse las calles y las plazas, ahora que han logrado burlar el cerco periodístico de “ La Tercera & El mercurio”, y el monopolio informativo de la TV , pintando sus blancas letras en las vistosas carrocerías de los buses del Transantiago para informarnos con sus fugaces frases: “la tele miente, apágala”, “no al lucro en la educación”, “Lavín estudió gratis”.



Ahora que es posible cambiar las cosas para un futuro digno - para el propio futuro de la clase trabajadora y sus hijos -, ellos, no se encuentran en el horizonte para aportar con su decisiva fuerza.

No están aquí los obreros de la Construcción, de las fábricas. No están presentes las super-explotadas cajeras de los super-mercados, las empleadas de los malls, de las cadenas de farmacias. No están tampoco las víctimas de los terroríficos créditos de las multitiendas, las víctimas  del terrorífico Dicom, de las terroríficas tarjetas de crédito, no están los trabajadores mineros ni los portuarios. No están los empleados públicos, de la salud, de los municipios.

Ahora es el momento propicio para que tomen conciencia de su calamitoso estado, para que tengan la claridad que tienen los jóvenes que se las están jugando, ahora es propicia la chance que se indignen de la situación que padecen. Que padecemos la inmensa mayoría de los chilenos.

La clase obrera no está porque no quiera estar como protagonista como el natural contrapoder oponible a la clase dominante, no está porque ha sido abusada por sus dirigentes, ha sido burlada por los partidos que habían jurado representarla, ha sido intencionalmente paralizada por los gobiernos de la Concertación , que ha hecho de sus líderes unos títeres de trapo que no valen absolutamente nada.

La clase dominante está alerta al peligro que se les acabe el festín, por estos días ha facilitado un encuentro del gobierno de los empresarios con la oposición concertacionista que felizmente fracasó.

La denominada Derecha no acepta un cambio del sistema electoral que patrocine efectivamente la proporcionalidad y representatividad ciudadana, es decir, no acepta el término del binominal, no acepta la facultad de la ciudadanía  para ejercer la democracia directa, no está para que se realicen plebiscitos.

La Derecha que gobierna no está para cambiar las condiciones que nos han llevado a la situación límite en que nos encontramos y que se niegan a reconocer. No están para aceptar que las minorías tengan algo que decir. A ellos les acomoda el bipartidismo, tienen vocación por el disimulado co-gobierno que se realizó durante los últimos 20 años, y pretenden seguir en el mismo tono sin asumir que son minoría, y que están cosechando lo que sembraron cuando eran esa sui-géneris oposición que logró que el entonces gobierno transara sus principios, que perfeccionara y aplicara la ley antiterrorista, que hiciera ley “la agenda pro-crecimiento” que hizo finalmente sucumbir a los consumidores, al medio ambiente, a los mapuche, despojándoles de las antiguas leyes, para dejar despejado el camino a los ávidos inversionistas.

A mí me parece que Piñera tiene los días contados, que no cumplirá  los 4 años de su mandato en  caso que la clase obrera se auto-convoque, en el caso que la ciudadanía tome conciencia que el momento es ahora, que hoy es el tiempo de hacer un nuevo pacto social que contemple una nueva Constitución, de exigirlo, saliendo masivamente a las calles, tomándose los espacios públicos, paralizando, resistiendo pasivamente en el resto de las actividades, poniéndolo entre la espada y la pared. Presionándolo a realizar lo que la Concertación no fue capaz de hacer, a considerar lo que la mayoría de la ciudadanía reclama si es que no quiere terminar en forma abrupta su período.

lunes, junio 13, 2011

Carta del Vidente


Carta del Vidente
Rimbaud a Paul Demeny

Charleville, 15 mayo 1871


(Fragmento)



….
—Ahí va una prosa sobre el porvenir de la poesía.

Toda poesía antigua desemboca en la poesía Griega, Vida armoniosa. — Desde Grecia hasta el movimiento romántico, — edad media, — hay letrados, versificadores. De Ennio a Turoldus, de Turoldus a Casimir Delavigne, todo es prosa rimada, un juego, apoltronamiento y gloria de innumerables generaciones idiotas: Racine es el puro, el fuerte, el grande. — Si alguien le hubiese soplado en las rimas, revuelto los hemistiquios, al Divino Tonto no se le haría más caso hoy que a cualquiera que se descolgara escribiendo unos Orígenes. — Después de Racine, el juego se pone mohoso. Ha durado dos mil años.

Ni broma ni paradoja. La razón me inspira más convencimientos sobre el tema que rabietas se agarra el Jeune-France. Por lo demás, los nuevos son muy libres de abominar de los antepasados: estamos en casa y no nos falta el tiempo.

Jamás hemos bien juzgado al romanticismo. ¿Quién iba a juzgarlo? ¡Los críticos! ¿A los románticos, que tan bien demuestran que la canción es muy pocas veces la obra, es decir: el pensamiento cantado y comprendido por el cantor?

Porque Yo es otro. Si el cobre se despierta convertido en corneta, la culpa no es en modo alguno suya. Algo me resulta evidente: asisto a la eclosión de mi pensamiento: lo miro, lo escucho: aventuro un roce con el arco: la sinfonía se remueve en las profundidades, o aparece de un salto en escena.

Si los viejos imbéciles hubieran descubierto del yo algo más que su significado falso, ahora no tendríamos que andar barriendo tantos millones de esqueletos que, desde tiempo infinito, han venido acumulando los productos de sus tuertas inteligencias, ¡proclamándose los autores!

En Grecia, he dicho, versos y liras ponen ritmo a la acción. A partir de ahí, música y rima se tornan juegos, entretenimientos. El estudio de ese pasado encanta a los curiosos: muchos se complacen en renovar semejantes antigüedades — allá ellos. A la inteligencia universal siempre le han crecido las ideas naturalmente; los hombres recogían en parte aquellos frutos del cerebro; se obraba en consecuencia, se escribían libros: de tal modo iban las cosas, porque el hombre no se trabajaba, no se había despertado aún, o no había alcanzado todavía la plenitud de la gran ilusión. Funcionarios, escribanos: autor, creador, poeta, ¡nunca existió tal hombre!

El primer objeto de estudio del hombre que quiere ser poeta es su propio conocimiento, completo; se busca el alma, la inspecciona, la prueba, la aprende. Cuando ya se la sabe, tiene que cultivarla; lo cual parece fácil: en todo cerebro se produce un desarrollo natural; tantos egoístas se proclaman autores; ¡hay otros muchos que se atribuyen su progreso intelectual! — Pero de lo que se trata es de hacer monstruosa el alma: ¡a la manera de los comprachicos, vaya! Imagínese un hombre que se implanta verrugas en la cara y se las cultiva.

Digo que hay que ser vidente, hacerse vidente.

El poeta se hace vidente por un largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos. Todas las formas de amor, de sufrimiento, de locura; busca por sí mismo, agota en sí todos los venenos, para no quedarse sino con sus quintaesencias. Inefable tortura en la que necesita de toda la fe, de toda la fuerza sobrehumana, por la que se convierte entre todos en el enfermo grave, el gran criminal, el gran maldito, — ¡y el supremo Sabio! — ¡Porque alcanza lo desconocido! ¡Porque se ha cultivado el alma, ya rica, más que ningún otro! Alcanza lo desconocido y, aunque, enloquecido, acabara perdiendo la inteligencia de sus visiones, ¡no dejaría de haberlas visto! Que reviente saltando hacia cosas inauditas o innombrables: ya vendrán otros horribles trabajadores; empezarán a partir de los horizontes en que el otro se haya desplomado.

— Continuará dentro de seis minutos —

sábado, junio 11, 2011

La casa de Larraín


La casa de Larraín

La casa de Larraín no es la casa de Larraín, es la casa de Dintrans que está ubicada en la avenida Larraín, tal como la casa de la tía Aminta no es la casa de Eliodoro Yáñez, ni la casa del tío Enrique tampoco es la casa de Campos.


 La casa de Larraín sigue siendo la casa de mi padre, a pesar de su inesperada muerte ocurrida hace más de 30 años. Él hizo construir esa entrañable casa como si sus propias manos hubieran ajustado la noble madera de sus muros y pilares.

Cada tabla era una lección  para nosotros, si salía defectuosa o se quebraba, no era una fatalidad, de igual manera servía. No hay mejor escuela que la escuela de la pobreza decía, agregando que el carácter nunca se termina de adquirir totalmente, que siempre existía la chance de crecer, de adaptarse a las dificultades, que no era de ningún modo lo mismo que someterse a los caprichos del destino.

Todos tuvimos algo de su tiempo, todos fuimos testigos de cómo cultivaba la paciencia nuestro querido padre, siempre redondeando para mejor, siempre las mejores expectativas, siempre supliendo con ingenio lo que la cruda realidad negaba.

Allí quedó la casa, con sólo algunos detalles por sacar, la increíble casa de Larraín, la que debe ser revivida de vez en cuando. Ahora me ha tocado a mí esa noble misión.

No resulta fácil repasar sus muros, ni pulir las tablas del piso para barnizarlas como la cubierta de una guitarra, no es fácil encontrarse a cada rato con las huellas del pasado que han quedado registradas en el sentido caprichoso de un clavo o en el giro errático del tornillo de una bisagra.

A cada rato hay intervención del más allá, es como si jugara a las escondidas este señor que duerme su clásica siesta de 20 minutos entre las caratulas de cualquier libro – los hay por miles en esa vieja casa-, y que por la noche simula ser un gato que camina de puntillas sobre el frágil techo de pizarreño.

Cuando alguien advierte su presencia, entonces el aullido de los perros, el machacante sonido de la lluvia, o el lento crujir de las tablas dormidas, disimulan su huída estratégica.

A mí no me hace leso, yo soy el que tiene el lápiz en la mano sobre la hoja de papel, yo lo he perseguido por el intrincado laberinto que comienza al final del  pasillo que se conecta en algún momento con el campanario de la iglesia vecina, y lo he visto escaparse entre la muchedumbre que marcha al compás del replicar de sus campanas.

Yo no creo en fantasmas, y por ningún motivo aceptaría visitas del otro mundo, estoy determinado a constatar su presunta existencia si es que aún algo de él hay en esta angosta faja de tierra, a tomarlo por el brazo y mostrarlo a mis hermanas.

Una vez lo divisé con un sombrero de paja mirando de reojo desde la feria campestre de la pintura costumbrista que cuelga en el muro del comedor. Por míseros minutos se me escapó por el camino que da al bosquecillo de otro notable pintor, iba alegre silbando a los perros que entonces arañaron la mampara por salir a su encuentro.

Ayer por la tarde la brisa rozaba las alargadas copas de los álamos, sus gruesos lentes, sus ojos profundos y plácidos seguían el movimiento de la arboleda.

La tarde que caía a los pies de su silla favorita iluminaba de crepúsculos su camisa blanca arremangada, sus oídos prestos escuchaban el murmullo de las hojas que seguía con devoción hasta que dejaba de brillar la última de ellas.

Los rayos anaranjados palpitaban en mi pecho, palpitaban en las pupilas de mis diez hermanos, en las sonrisas bondadosas de las gentes cabalmente humildes que circulan diariamente por el paisaje de la memoria.

                           Fin

                                                                      
  6 de noviembre de 2003

lunes, junio 06, 2011

Nadie sabe para quien trabaja


Rutina diaria

Vivo al frente de una capilla
que se abre como reloj de arena
dejando fluir los deudos del día

de vez en cuando

mis ojos curtidos en la rutina
son penetrados por el cortejo
que llora su particular desgracia.

Interminables minutos desfilan
con el ataúd a cuesta por mis nervios,

luego, como ya es una costumbre, 
en un hoyo hecho en mi cabeza,
dejan abandonado al occiso,

y sin hacer declaración alguna
se retiran del lugar de los hechos
socios, familiares, y vecinos 


(de 20 poemas resueltos)

sábado, mayo 28, 2011

Libertad


Liberté - Libertad

Sur mes cahiers d'écolier - En mis cuadernos de escolar
Sur mon pupitre et les arbres - en mi pupitre y en los árboles
Sur le sable de neige - en la arena de nieve
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur toutes les pages lues - En las páginas leídas
Sur toutes les pages blanches - en las páginas en blanco
Pierre sang papier ou cendre - piedra sangre papel o ceniza
J'écris ton nom - yo escribo tu nombre


Sur les images dorées - En las imágenes doradas
Sur les armes des guerriers - en las armas de los guerreros
Sur la couronne des rois - en la corona de los reyes
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur la jungle et le désert - En la selva y el desierto
Sur les nids sur les genêts - en los nidos en los retamos
Sur l'écho de mon enfance - en el eco de mi infancia
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur les merveilles des nuits - En las maravillas de las noches
Sur le pain blanc des journées - en el pan blanco de cada día
Sur les saisons fiancées - en las estaciones comprometidas
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur tous mes chiffons d'azur - En mis andrajos azules
Sur l'étang soleil moisi - en el estanque enmohecido al sol
Sur le lac lune vivante - en el lago de luna viviente
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur les champs sur l'horizon - En los campos en el horizonte
Sur les ailes des oiseaux - en las alas de los pájaros
Et sur le moulin des ombres - en el molino de las sombras
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur chaque bouffées d'aurore - En cada soplo de aurora
Sur la mer sur les bateaux - en el mar en los barcos
Sur la montagne démente - en la montaña desquiciada
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur la mousse des nuages - En la espuma de las nubes
Sur les sueurs de l'orage - en el sudor de la borrasca
Sur la pluie épaisse et fade - en la lluvia espesa y desabrida
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur les formes scintillantes - En las formas centellantes
Sur les cloches des couleurs - en las campanas de colores
Sur la vérité physique - en la verdad física
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur les sentiers éveillés - En los senderos despiertos
Sur les routes déployées - en los caminos desplegados
Sur les places qui débordent - en las plazas que desbordan
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur la lampe qui s'allume - En la lámpara que se enciende
Sur la lampe qui s'éteint - en la lámpara que se extingue
Sur mes raisons réunies - en la reunión de mis razones
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur le fruit coupé en deux - En la fruta cortada en dos
Du miroir et de ma chambre - del espejo y de mi cuarto
Sur mon lit coquille vide - en el cascarón vacío de mi cama
J'écris ton nom - yo escribo tu nombre

Sur mon chien gourmand - En mi perro goloso y tierno
et tendre
Sur ses oreilles dressées - en sus orejas erizadas
Sur sa patte maladroite - en su patita lerda
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur le tremplin de ma porte - En el trampolín de mi puerta
Sur les objets familiers - en los objetos familiares
Sur le flot du feu béni - en la lámina de fuego bendita
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur toute chair accordée - En la carne concedida
Sur le front de mes amis - en la frente de mis amigos
Sur chaque main qui se tend - en cada mano que se tiende
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur la vitre des surprises - En la vitrina de las sorpresas
Sur les lèvres attendries - en los labios ablandados
Bien au-dessus du silence - más abajo del silencio
J'écris ton nom - yo escribo tu nombre


Sur mes refuges détruits - En mis refugios destruidos
Sur mes phares écroulés - en mis faros derrumbados
Sur les murs de mon ennui - en los muros de mi tedio
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur l'absence sans désir - En la ausencia sin deseo
Sur la solitude nue - en la soledad desnuda
Sur les marches de la mort - en los peldaños de la muerte
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Sur la santé revenue - En la salud reencontrada
Sur le risque disparu - en el riesgo desaparecido
Sur l'espoir sans souvenir - en la esperanza sin recuerdo
J'écris ton nom - escribo tu nombre

Et par le pouvoir d'un mot - Y por el poder de una palabra
Je recommence ma vie - yo recomienzo mi vida
Je suis né pour te connaître - para conocerte he nacido
Pour te nommer - para nombrarte

Liberté - Libertad

Paul Eluard
in Poésies et vérités, 1942

( de Traduttore traditore)

miércoles, mayo 25, 2011

Las flores viajan


Las flores viajan
amarillas
sobre los rieles
y mis pies se clavan en los andenes
de las estaciones que van pasando

(de 20 poemas resueltos)

Mapuche vs. medioambientalistas
DOMINGO, 15 DE MAYO DE 2011   

Ser mapuche, es ser medioambientalista de nacimiento. Para los mapuche, la tierra –mapu- tiene una connotación sagrada, el mapuche está ubicado al centro del medioambiente en que habita, al centro de su sagrada tierra.


De modo que cualquier defensor del medio ambiente de nuestro país, debería conocer que existe un pueblo, una nación -la nación mapuche-, que desde tiempos inmemoriales está por la defensa de esta idea de la cual es parte, su centro.

Oponerse hoy al demencial proyecto HidroAysén, tiene la misma lógica que la oposición al proyecto Colbún que dejó inundadas tierras ancestrales mapuche, incluidas las tumbas de sus padres y abuelos, y abuelos de estos abuelos.

Solidarizar con la causa mapuche, es solidarizar con el medioambiente amenazado, si no arrasado por las transnacionales, porque hace rato que comenzó la ofensiva depredadora.

El principal escollo para las transnacionales, ya no son los gobiernos de Izquierda, son en efecto, los puebles originarios, y, particularmente en Chile, son los mapuche, por el lugar “estratégico” en que habitan, y por sus particulares virtudes demostradas a través de la historia: la defensa de su identidad, de su cultura, y por la existencia de su lengua de la tierra, que se niega a morir, hablándose de sus creencias, de su historia, y transmitiéndose prodigiosamente de madre a hijo.

Son los mapuche los indicados para protagonizar en primer lugar, el gran dilema de nuestra época: la contradicción  neoliberalismo vs. medioambiente. Son los mapuche el sustrato de la chilenidad, mal que les pese a muchos.

De manera que los chilenos no debemos perder el norte. Son los mapuches hoy en día, los chilenos mejor “armados” para defender el medio ambiente, la “propia casa” amenazada por las forestales, las hidroeléctricas, los grupos económicos y “El Mercurio”, su órgano de difusión. En consecuencia, ellos son el primer objetivo de la expansión económica, de esta verdad, hemos conocido bastante, desde hace unos años, los mapuches vienen siendo golpeados por sus medios de comunicación con particular virulencia. Los poderosos señores de los negocios forestales y energéticos los han tratado de diezmar , de controlar, a través de todos los medios disponibles, incluidos las influencias en los gobiernos de la Concertación que han aplicado la ley antiterrorista que bien podría llamarse la ley antimapuche..

La causa mapuche debiera ser la causa de los medio-ambientalistas, porque los mapuches de lejos llevan la delantera: tienen entereza moral, valentía, conciencia de bien, y están luchando por la recuperación de sus tierras que son las nuestras. Están luchando por el equilibrio medio-ambiental y tienen una larga bitácora que exhibir de esa larga lucha.

Héctor Llaitul, Ramón Llanquileo, Jonathan Huillical, José Huenuche, dirigentes destacados del pueblo mapuche, parte de su preciada  elite, están siendo condenados por la ley antiterrorista, básicamente, por “atentar” contra el fiscal Elgueta.

Es tan absurda, tan burda esa acusación, tan mal montada como tan cínica esa estúpida acusación, que es como si se hubiera acusado a Gabriel Valdés, a Silva Cimma  y a don Patricio Aylwin como autores del atentado al general Pinochet, con el agravante que ese atentado se llevó a cabo realmente, y éste, es un montaje más, de los tantos mentirosos montajes que se han fraguado entre carabineros y las fiscalías del sur.

La solidaridad con los mapuche no debiera ser motivado por los múltiples padecimientos de este pueblo, por las sangrientas matanzas de cientos de miles de sus jóvenes a través de la historia que han tenido con el estado chileno, ni por su condición de extrema pobreza, ni por su injusta estigmatización.

La solidaridad con los mapuche ni siquiera debería ser motivado por el vía crucis de los cuerpos golpeados de sus dirigentes, de sus vulnerables cuerpos a la deriva ofrecidos  a su causa generosamente, ni por sus corazones, riñones e hígados maltratados por anteriores abstinencias alimenticias.

La solidaridad con ellos, debería ser por sus ideas en primer lugar, por su inmortal rebeldía, por su valiente determinación a defender lo que nosotros los chilenos no hemos sido capaces de defender. Por su claridad de pensamiento, porque han sido capaces de poner su vida en la balanza, por haber optado por una forma de no-violencia- activa de protesta social. Por ser más civilizados que el estado chileno al cual se enfrentan en inferioridad de condiciones.

René Dintrans
erredintrans@yahoo.es
http://blogdintrans.blogspot.com/

sábado, mayo 14, 2011

Autobiografía



Autobiografía

El primer rayo del día
penetra la apacible montaña
nace un río
que emprende su veloz rutina

pasos certeros
me llevan hacia su orilla

voy flotando como un corcho
hacia la ciudad que fatalmente cruza
en ese punto me dejo caer
y prosigo mi marcha

las huellas frescas de mis pisadas
van siendo horadadas por las aguas
borrando todo vestigio de ellas

largos años vivo
con ese cruel espectáculo
pegado a mis espaldas

finalmente,
el piso del escenario cede
calles y avenidas
devienen en profundos surcos

son los magníficos acantilados
que la nada esculpe en la roca
son el mudo registro de mis pasos

( de 20 poemas resueltos)

viernes, mayo 13, 2011

Apostándole a la musa


Apostándole a la musa
Charles Bukowski


jimmy foxx murió de alcoholismo
en un cuartucho de hotel
de mala muerte.

beau jack terminó lustrando
zapatos,
justo cuando empezaba.
hay docenas, cientos,
más, tal vez mil más.

ser un atleta envejecido
es uno de los más crueles
destinos,
ser reemplazado por otros,
no escuchar más las
aclamaciones y a los conocedores, ya no ser
reconocido,
ser solamente un hombre viejo
como cualquier otro
viejo.

casi como para no creerte
a ti mismo,
revisas el álbum de recortes
con las amarillentas
páginas. y ahí estás,
sonriente;
ahí estás,
victorioso;
ahí estás,
joven.

la multitud tiene otros
héroes.

la multitud nunca
muere,
nunca envejece
pero la multitud a menudo
olvida
ahora el teléfono
no suena,
las muchachas se han
ido,
la fiesta terminó.
por eso escogí
ser un
escritor.

si vales una
maldita cosa
puedes seguir con
tu relajo
hasta el último minuto
del último
día.

puedes seguir
mejorando en vez
de empeorar,
puedes seguir
golpeándolos contra la
pared.

a través de la oscuridad, la guerra,
con buena o mala
suerte
puedes continuar
golpeándolos,
con el deslumbrante relámpago
de la
palabra,
derribando a la vida en la vida,
y a la muerte demasiado tarde para
ganar verdaderamente
contra ti.

martes, mayo 10, 2011

La Negra Ester

Décimas de La Negra Ester
Roberto Parra

Al puerto de San Antonio
me fuí con mucho placer
conocí a la Negra Ester
en casa de Celedonio
era hija del demonio
donde ella se divertía
su cuerpo al mundo vendía
le quitaban su trabajo
pior que un escarabajo
donde el jilucho caía

La negra muy cosquillosa
no aguantaba la barreta
güén gancho bonita teta
su carita como rosa
como espiga de orgullosa
pero no le valió nada
porque estaba deshojada
como parra en el otoño
pero hay que bajarle el moño
a esta carta marcada

Yo miraba de reojo
sin decir media palabra
si era tan linda la cabra
le hacía la pata al cojo
y saldré de mi antojo
pensaba pa mí adentro
no voy a contar el cuento
cuando llegue el lindo día
la noche voy a hacer día
juro por el firmamento

No dije niuna cosa
no juímo para la pieza
le miraba su belleza
a mi linda mariposa
se portaba cariñosa
quizá por la borrachera
bramaba como ternera
se tiró sobre la cama
y me pegué como escama
como polvo en la pradera

Al otro día señore
muy tapao de cabeza
la negra se puso tiesa
se acabaron lo amore
"voy a descubrir la flore
con quién estoy acostá"
y tirando la frazá
me dejó al descubierto
"levántate boquiabierto
me aprovechaste curá"

"La noche quién la pagó"
tocaba el pito la negra
"te corriste viejo 'e mierda"
"Y si usté me convidó..."
La güitarra no aflojó
que tenía en el rincón
y se la entregó al cabrón
por la noche que debía
"¿con qué me gano la vía?"
le dije a mi linda flor

Llegaba toda la noche
con la guitarra en la mano
en invierno y en verano
altiro me armaba boche.
Aguantaba lo reproche
Como estaba enamorado
me encontraba desgraciao
porque no me daba bola
y me rascaba la cola
porque no estaba a su lao

Un día por la mañana
ante que rayara el sol
ma linda que un arrebol
fresquita como manzana
muy alegre muy ufana
venía la Negra Ester.
Hasta cuando padecer
no aguantaba lo tormento
me muero de sentimiento
si pierdo a la Negra Ester

Por fin cayó la paloma
borracha como tetera
sin saber lo que me espera
cuando el sol recién asoma
chillaba como la mona
enrollá como cabestro
"Vamoh a acostarno maestro
por fin vai a hacer tu gusto"
cuidado no te dé susto
¿que te parece Roberto?

Me pellisqué la oreja
creí que estaba soñando
la pierna me está temblando
miro a la linda vieja
"Se van a acabar tu queja
y también lo alboroto
la suertecita del roto
ya te encuentro má bonito"
¡a tu jaula pajarito!
Y empecé a hacerle cototo

Yo estaba medio saltón
porque era muy re pelienta
sacaba toda la cuenta
qué irá a ser deste encontrón
perdería la ocasión
si me la dan en bandeja
ni aunque zumben la abeja
me tiro el carrilazo
y me la pesqué de un brazo
por fin le cayó la teja

Iba llegando a la puerta
un poco desesperao
"Quién te quita lo bailao..."
me dijo la mosca muerta
"...me pasa por bocabierta
de pasar tan mal rato
venga pa'cá mi torcuato
y no muestre la hilacha
me diste la pera huacha
te salvai como pilato"

Me acosté para la orilla
la besaba con ternura
era toda una hermosura
olorcito a maravilla
corcoviaba como ardilla
al ponerse la montura
la potranca muy madura
le gustó la monta en pelo
me apretaba sobre seno
doblaba la coyontura

Me quedé el fin de semana
estaba muy colocao
bien comío, bien tomao
y en el bolso mucha lana
la arruga y la cana
se jueron como un encanto
sólo al baño me levanto
pero cuando está nublao
a su lao acurrucao
yo me quedo suspirando

Me despertaba a las doce:
"vaya a comprar la cerveza
que me duele la cabeza
mi viejo no se me enoje
de pasá donde On José
se trae uno mejorale
pa' que me pasen lo male
voy a quedar muy re picha
vamo a tomar chicha
adonde el guaso Morales"

Yo partía a metrochenta
me pasaba el güen billete
alegre este ramillete
pedía pronto la cuenta
mi negra estaba despierta
con la garganta seca
ya me voy doña Rebeca
le da saludo a la Ester
esta regüena mujer
mejor que gallina clueca

domingo, mayo 08, 2011

El "relato" de la Derecha

El “relato” de la Derecha “Relato”. Rara denominación para cuestiones políticas, se traduce en este caso, en el estilo, la huella, el delicado perfume que la clase alta quisiera dejar en el recuerdo de su gestión pública como gobierno.

 Pero el tufillo agrio de su relato anterior, de su referente más próximo, es decir: el saqueo sangriento, cruel, mortífero e infamante que dejó la administración de sus capataces militares aún los persigue, nada saca Longueira con exigirle un relato genuino al pragmático presidente Piñera que ha optado por la continuidad del “relato concertacionista”. El nuevo relato no existe. No tiene cabida.

 Lo que “vende” es lo que cuenta, y la Concertación supo vender muy bien sus sucesivas gestiones, tanto es así, que llegaron a creer que serían eternamente reelegidos, y en efecto, a pesar de perder, ganaron, no por el proyecto fallido que sostuvieron en sus programas electorales que jamás quisieron lograr, si no que por la forma de venderlo. La burla.

 No es casualidad que Larroulet se vanaglorie de la tasa de aprobación de los proyectos de leyes enviados al Poder legislativo controlado por la oposición. Dice que han batido el récord de colaboración opositora con la cara rebosante de optimismo. Tampoco es casualidad que en los hechos, Piñera gobierne sin oposición. Sólo algunos episodios faranduleros como esas acusaciones constitucionales a las figurillas emergentes de la Derecha dirigidos a la galería , pero en lo sustantivo, nada. Nada de nada.

 Hoy por la mañana Escalona ha tratado de mentiroso a Su Excelencia, mañana S.E. tratará de cretino al honorable Senador de la República. Ambos tendrán razón, ambos son personajes del mismo “relato”. Es el “relato” neoliberal el inextinguible relato, este no es más que la célebre teoría del chorreo acuñada por el general Pinochet. Este relato se extiende desde Hernán Büchi hasta Felipe Larraín, pasando por Foxley, Aninat, Eyzaguirre y Velasco.

 El avasallante relato, el nuevo relato de la burguesía para ser más riguroso, ha dejado en el camino a la otrora vigorosa clase obrera, el único antipoder que podía enfrentarlo. La CUT ha devenido en una institución al servicio de los gobiernos de turno, el último episodio que desenmascaró a Arturo Martínez y al senador Andrade en medio de la negociación con el gobierno nos evita más comentarios.

 La ministra del Trabajo, la señora Mathei, la ex-senadora de la Ultra Derecha , se perfila claramente como la sucesora de Piñera. Ella, radiante, con su sonrisa enchulada, advierte amenazante a los empresarios abusadores que no permitirá que burlen la ley, no más jornadas de 36 horas a los choferes de los buses interprovinciales, no más la esclavitud de las noches de encierro bajo llave de los trabajadores nocturnos de los supermercados.

 El “Orden Natural” tendrá que restaurarse en las relaciones laborales. Ella le pondrá la otra mejilla al “presidente de los trabajadores” que la ha tratado mal en su ridícula arenga del 1º de mayo; se sentarán en una mesa de negociaciones, y pactarán alguna ley que le dé más poder a la CUT , porque de veras que lo necesita, porque no basta que sus dirigentes sean elegidos en forma indirecta, por votos ponderados y muchas veces provenientes de sindicatos fantasmas, deben también ser representativos.

 La Cut no representa más del 10% de los trabajadores del país, y de ese reducido porcentaje sindicalizado, el 80% está cautivo de sus patrones. No sólo tendrán el financiamiento que ciertamente no les ha mezquinado Piñera, que ha seguido religiosamente la costumbre de sus antecesores: tendrán entonces lo que necesitan, más poder, más control sobre sus afiliados.

 Pero como nada es gratis en esta vida, la nueva etapa, será por cierto terminar con el abuso impresentable de los multi-rut y otras prácticas viciosas. La CUT auspiciada por la Concertación , le pondrán la firma a la flexibilidad laboral, a la reforma al código del trabajo que terminará por reducir a la mínima expresión a los trabajadores, al desamparo total.

Es el epílogo del relato. Tenemos que empezar de cero.

 René Dintrans