Almacén sin nombre

Almacén sin nombre

Sobre la negra pizarra
con agua y tiza,
mi mano escribe:

«siete variedades de quesos»

atraídos como a la luz las polillas
curiosos lectores se acercan
y comienzan a vaciar el boliche

miles de años allí exponiendo
anclado el cabalístico cartel
con sus claras letras de tiza blanca

que por ahora a causa de la lluvia
se desploman
como palomas degolladas

(en los surcos de mi mano
la machacante frase de batalla
quedó grabada de tanto escribirla)

Sale por fin el sol
secando con sus rayos el atril
que luce impecable su vacío

miro mi reflejo en ese espejo
y pasan por mi mente frases frescas
que establecen nuevos vínculos

alzo la vista y sonrío
creyendo que mi hora ha llegado

largo rato controlo el silencio en mi cabeza
luego levanto el pincel
para escribir lo que dicta mi deseo

pero mi terca mano me contradice,
me lleva por el  mismo camino,
por la huella tantas veces recorrida

retornando las mansas blancas letras
a pastar sobre la negra pradera