Los próximos días de este mes que corre con prisa, el día 23 precisamente, cumpliré los mismos años, los mismos meses, las mismas semanas, los mismos días, las mismas horas, los mismos minutos, los mismos segundos, que vivió en este mundo una persona muy querida para mí.
Cumpliré exactamente el mismo lapso de tiempo que nuestro padre alcanzó a vivir en este espacio, circunscrito a un Chile que existió hasta hace aproximadamente 30 años.
La vida de René Dintrans Ávila transcurrió rápidamente, a un ritmo uniformemente acelerado. Amó y disfrutó de lo que sabiamente sabía sacar de la vida y sus circunstancias.
Que consistía, en breves palabras, en buscarle el lado bueno a las cosas que sucedían, a pesar que muchas veces fue sorprendido por los acontecimientos, lo que no fue definitivo a la hora de reflexionar.
Sus rápidos reflejos del oficio del pensar, lo dejó siempre a salvo de caer en la desesperación.
Pero el cuerpo humano, esa efímera envoltura de carne y huesos, que no tiene la inmortalidad del pensamiento, finalmente, le pasó la cuenta. De pronto murió.
Yo recuerdo, como si fuera hoy, que el papá decía que a los 50 se empezaba a descender en la curva de la vida.
Él gustaba de ilustrar sus pensamientos con figuras aprendidos en el estudio de la Ciencia, que fueron la base en un tiempo determinado de su educación de ingeniero.
Curvas, períodos, puntos de inflexión, etc.
Pongámosle que el nunca imaginó que iba a dejar de existir apenas bajando esa larga curva de la sabiduría.
Y que la implacable muerte iba a impedir el conocer a sus preciosos nietos y nietas.
No iba a conocer los aciertos, aventuras y desventuras de sus hijas e hijos.
Así las cosas, los sueños se quedaron en los sueños.
La verdad es que yo lo veía algo viejo y cansado. Veía su calva brillante y sus canosos rulitos que crecían casi en su cuello, y tal vez pensaba que aquellos eran los indicios de esa tan bien ilustrada lenta caída hacia la vejez.
Pero nunca tanto como para morir de repente en una rara tarde otoñal, apenas empezando esa misteriosa caída.
Fue una tarde como cualquier tarde de la semana, en que todos van a su trabajo, pero uno, que es tu padre, no regresa, pues es absolutamente imposible que regrese, ya que existe el detalle que él ya no existe.
No estoy haciendo extrapolaciones ni que mediante este enigmático e-mail ejerza una especie de despedida ( si el papá murió terminando los 53, no veo porqué a mí me va suceder lo mismo ).
No, simplemente estoy sacando cuentas y aprovecho este delicado espacio para comunicarlas.
Reconozco, que durante mucho tiempo pensé, que esa fecha que se viene encima, era la fecha de vencimiento escrita en la etiqueta de mis queridas y escasas prendas de vestir.
Tengo mucho por hacer, mucho por ver, mucho por escribir y tal vez pintar.
El mundo me da vueltas sobre la cabeza.
Los espero el 24 de abril en la casa de Larraín, para celebrar mis 54.
Comuníquese, anótese y publíquese.
La Reina, 23 de Marzo de 2007
sábado, marzo 28, 2009
La muerte de mi padre
27 de marzo de 2009
Hace más de treinta años, trintaiuno para ser más exactos, como a esta hora, murió el papá en el baño de una oficina en el centro de Santiago, lejos de nosotros, sus hijos.
Fue tan fulminante el golpe de la muerte en el interior de su cabeza, que dicen que murió parado, y que se desplomó cuando fueron a abrir la puerta.
Después lo llevaron a la morgue, como se estila en estos desgraciados casos, funcionarios hicieron su rutina con su cuerpo indefenso, frío.
Pudimos ver a través del grueso vidrio de su ataúd su rostro inconmovible, él no estaba para reclamar por la forma en que le llegó su prematura muerte.
Sobre sus ojos cerrados, sus soñadores ojos, quedó grabada la última imagen que tengo de él, y que jamás se ha apartado de mi lado.
El buen sentido nos dice que la vida que encontramos tan natural, tiene una existencia corta, muy corta, puesto que estos hechos que describo, pudieron haber ocurrido ayer, con este mismo sol tímido de la tarde, que está detrás de la ventana de la pieza donde me encuentro escribiéndolos.
El mismo cielo de entonces está ahí, sobre las hojas de las plantas, iluminando de crepúsculo sus vegetales vidas pasajeras.
Es así como la verdadera realidad ocurre sobre los sueños que se precipitan en nuestras mentes, los sueños verdaderamente son la realidad, aunque hayan quedado detenidos en esos párpados cerrados.
Un abrazo a todos
Hace más de treinta años, trintaiuno para ser más exactos, como a esta hora, murió el papá en el baño de una oficina en el centro de Santiago, lejos de nosotros, sus hijos.
Fue tan fulminante el golpe de la muerte en el interior de su cabeza, que dicen que murió parado, y que se desplomó cuando fueron a abrir la puerta.
Después lo llevaron a la morgue, como se estila en estos desgraciados casos, funcionarios hicieron su rutina con su cuerpo indefenso, frío.
Pudimos ver a través del grueso vidrio de su ataúd su rostro inconmovible, él no estaba para reclamar por la forma en que le llegó su prematura muerte.
Sobre sus ojos cerrados, sus soñadores ojos, quedó grabada la última imagen que tengo de él, y que jamás se ha apartado de mi lado.
El buen sentido nos dice que la vida que encontramos tan natural, tiene una existencia corta, muy corta, puesto que estos hechos que describo, pudieron haber ocurrido ayer, con este mismo sol tímido de la tarde, que está detrás de la ventana de la pieza donde me encuentro escribiéndolos.
El mismo cielo de entonces está ahí, sobre las hojas de las plantas, iluminando de crepúsculo sus vegetales vidas pasajeras.
Es así como la verdadera realidad ocurre sobre los sueños que se precipitan en nuestras mentes, los sueños verdaderamente son la realidad, aunque hayan quedado detenidos en esos párpados cerrados.
Un abrazo a todos
miércoles, marzo 04, 2009
20.- Las palabras
Ahí están las palabras
hechas vapor en los tejados
agolpadas
condensadas como lágrimas
esperando la luz
para derramar su eterno
incomprensible dolor
qué hacer?
por dónde empezar?
son preguntas que me hago
mientras levanto
un rayo de sol rezagado
Yo estoy aquí
los otros allá
son resplandores en la oscuridad
luces de ciudades vecinas
de planetas y galaxias vecinas
reflejadas en el negro telón
ecos que se pierden en el silencio
resonancias desbocadas
poesía
solo poesía
y para qué poesía?
si es que nosotros mismos
la dejamos de lado
por causa de un simple pestañeo
para dedicar toda nuestra atención
a otro hecho cualquiera
hechas vapor en los tejados
agolpadas
condensadas como lágrimas
esperando la luz
para derramar su eterno
incomprensible dolor
qué hacer?
por dónde empezar?
son preguntas que me hago
mientras levanto
un rayo de sol rezagado
Yo estoy aquí
los otros allá
son resplandores en la oscuridad
luces de ciudades vecinas
de planetas y galaxias vecinas
reflejadas en el negro telón
ecos que se pierden en el silencio
resonancias desbocadas
poesía
solo poesía
y para qué poesía?
si es que nosotros mismos
la dejamos de lado
por causa de un simple pestañeo
para dedicar toda nuestra atención
a otro hecho cualquiera
19.- Ábside
Misteriosa pintura
construyó aquí el artista
con certeras trazas
cubrió la tela
de formidables óleos
simulando el camino
que penetra un bosque
descubrió que las ramas
que dibujaba
constituían el cielo
de una singular basílica
sobre su altar mayor
dejó filtrando luz
a través de hojas
aún fragantes
sin la cual
sería imposible
esta fiel descripción
construyó aquí el artista
con certeras trazas
cubrió la tela
de formidables óleos
simulando el camino
que penetra un bosque
descubrió que las ramas
que dibujaba
constituían el cielo
de una singular basílica
sobre su altar mayor
dejó filtrando luz
a través de hojas
aún fragantes
sin la cual
sería imposible
esta fiel descripción
18.- Si yo fuera poeta
diría que existe un mar
que es la fuente de todas las palabras
y partiría
hacia su centro
en un bote de pescar
en alta mar
lejos tiraría los remos
para contemplar tranquilamente
como es que conviven las palabras
en ese mundo que brilla con la luz de la luna
así, con la cabeza bajo el agua
asistiría a la vuelta completa
de los plateados peces voladores
posición única
para integrarse al texto de aquella visión
(bello espectáculo me ofrecen
e ilustrativo el que ofrezco yo)
más tarde
agrupando las piezas capturadas
sobre la cubierta mojada
restauraría la curvatura de sus cabriolas
que es la fuente de todas las palabras
y partiría
hacia su centro
en un bote de pescar
en alta mar
lejos tiraría los remos
para contemplar tranquilamente
como es que conviven las palabras
en ese mundo que brilla con la luz de la luna
así, con la cabeza bajo el agua
asistiría a la vuelta completa
de los plateados peces voladores
posición única
para integrarse al texto de aquella visión
(bello espectáculo me ofrecen
e ilustrativo el que ofrezco yo)
más tarde
agrupando las piezas capturadas
sobre la cubierta mojada
restauraría la curvatura de sus cabriolas
17.- Por un breve tiempo
creí poseer el mundo
por el solo hecho de mirarlo
esa ilusión me hizo feliz
los fenómenos allí ocurridos
se reflejaron en mi vista
y tuve el noble propósito
de hacer de ellos un fiel relato
cuestión que simplemente fracasó
pues entonces no disponía
de las palabras adecuadas
entre aquel paisaje y mis ojos
la verdad sea dicha
se interponía un gran abismo
a modo de allanar el camino
quise colmar con objetos
ese vacío interminable
y lancé por largo tiempo hacia él,
miles, de todas formas y tamaños
tal era la visión de las cosas
solo había ecos
retumbando en el aire desierto
sin saber ni como
con el tiempo distinguí
cada cosa por su propio sonido
en adelante no fue necesario
el tener a la vista la cruda realidad
al emitir las voces pertinentes
se daba por supuesto
los hechos que estaban ocurriendo
decía flor
cordillera, ave, guerra
lo que se me pasara por la mente
nombraba
y comenzaba la acción
todo parecía perfecto
salvo que con el pasar de los años
las palabras experimentaron alteraciones
así fue
que un concepto determinado
devino en otro cualquiera
produciéndose una confusión insalvable
tomando en consideración
el desarrollo de los sucesos
resolví mejor
la vuelta al punto de partida
pero el paso del tiempo no es en vano
permite avanzar
nunca el retroceder
y como Adán
expulsado del paraíso
crucé el umbral
por el solo hecho de mirarlo
esa ilusión me hizo feliz
los fenómenos allí ocurridos
se reflejaron en mi vista
y tuve el noble propósito
de hacer de ellos un fiel relato
cuestión que simplemente fracasó
pues entonces no disponía
de las palabras adecuadas
entre aquel paisaje y mis ojos
la verdad sea dicha
se interponía un gran abismo
a modo de allanar el camino
quise colmar con objetos
ese vacío interminable
y lancé por largo tiempo hacia él,
miles, de todas formas y tamaños
tal era la visión de las cosas
solo había ecos
retumbando en el aire desierto
sin saber ni como
con el tiempo distinguí
cada cosa por su propio sonido
en adelante no fue necesario
el tener a la vista la cruda realidad
al emitir las voces pertinentes
se daba por supuesto
los hechos que estaban ocurriendo
decía flor
cordillera, ave, guerra
lo que se me pasara por la mente
nombraba
y comenzaba la acción
todo parecía perfecto
salvo que con el pasar de los años
las palabras experimentaron alteraciones
así fue
que un concepto determinado
devino en otro cualquiera
produciéndose una confusión insalvable
tomando en consideración
el desarrollo de los sucesos
resolví mejor
la vuelta al punto de partida
pero el paso del tiempo no es en vano
permite avanzar
nunca el retroceder
y como Adán
expulsado del paraíso
crucé el umbral
15.- La aventura
Al principio
era asomar nuestras caras
sobre las aguas quietas
los árboles se volvían al revés
y los cerros
bailaban como trompos
pronto decidimos caminar sobre el paisaje
que bruscamente desapareció
al iniciar nuestros primeros pasos
era asomar nuestras caras
sobre las aguas quietas
los árboles se volvían al revés
y los cerros
bailaban como trompos
pronto decidimos caminar sobre el paisaje
que bruscamente desapareció
al iniciar nuestros primeros pasos
14.- Altazor
En el preciso minuto
en que decide mostrar sus poemas
el poeta es llamado por la muerte
así
caracterizado de arcángel
teje un nido en su propio ataúd
y comienza a pronunciar vocablos
a través de las notas del saxofón
enseguida
extrae de su bolsillo un reloj
cuyos punteros giran al revés
la muerte guarda cierta distancia
presiente que no pisa tierra firme
y espera largo rato sentada
que el paracaídas termine por caer
en el suelo
desde su cabeza
separada totalmente del cuerpo
dice a los curiosos que lo miran:
no dejéis que muera así
escuchadme
el silencio ya saldrá desde las sombras
y puesto que han quebrado los pinceles
pintad
pintad con palabras
sacad los colores desde el sombrero de copa
que os dejo por herencia
en que decide mostrar sus poemas
el poeta es llamado por la muerte
así
caracterizado de arcángel
teje un nido en su propio ataúd
y comienza a pronunciar vocablos
a través de las notas del saxofón
enseguida
extrae de su bolsillo un reloj
cuyos punteros giran al revés
la muerte guarda cierta distancia
presiente que no pisa tierra firme
y espera largo rato sentada
que el paracaídas termine por caer
en el suelo
desde su cabeza
separada totalmente del cuerpo
dice a los curiosos que lo miran:
no dejéis que muera así
escuchadme
el silencio ya saldrá desde las sombras
y puesto que han quebrado los pinceles
pintad
pintad con palabras
sacad los colores desde el sombrero de copa
que os dejo por herencia
13.- A donde vas sin tus ojos
A donde vas sin tus ojos
a buscarlos, los he perdido
el sol de mañana los secará
así
de tumbo en tumbo
hice el camino en sentido inverso
la fortuna quiso que tropezara
con ellos
a la vuelta de la esquina
humedecidos estaban latiendo
bajo las hojas de unos acantos
y otros que allí se encontraban
hacían turno para lamerlos
a tientas me incliné
y les rogué que saltaran
hacia mis cuencas vacías
conmovidos por mis súplicas
los desdichados les gritaron:
¡Vamos salten!
y alentados de esa manera
regresaron minutos antes
que comenzara una tragedia
a buscarlos, los he perdido
el sol de mañana los secará
así
de tumbo en tumbo
hice el camino en sentido inverso
la fortuna quiso que tropezara
con ellos
a la vuelta de la esquina
humedecidos estaban latiendo
bajo las hojas de unos acantos
y otros que allí se encontraban
hacían turno para lamerlos
a tientas me incliné
y les rogué que saltaran
hacia mis cuencas vacías
conmovidos por mis súplicas
los desdichados les gritaron:
¡Vamos salten!
y alentados de esa manera
regresaron minutos antes
que comenzara una tragedia
12.- Un poeta
Un Poeta
es el lúcido sonámbulo
el hombre
que se mueve
entre olores, sonidos y formas
el que toma el lápiz
y comienza a sacar muebles
desde una pieza vacía
es el lúcido sonámbulo
el hombre
que se mueve
entre olores, sonidos y formas
el que toma el lápiz
y comienza a sacar muebles
desde una pieza vacía
11.- Musa del vino
11.- Musa del vino
El vino está cayendo al vaso
la luz del sol cruza el noble licor
y sus ojos alzan un vuelo suave
desde el fondo del grueso vidrio
el típico color amoratado
proyecta sobre su breve túnica
un sensual camino de repliegues
su rostro es claramente visible
a la bella de los ojos profundos
le place tender sus manos al viento
sabiendo que nadie la ha de tocar
la musa del vino no se permite
el traspasar los límites del texto
y si esa idea llegara a nacer
ella se esfumaría en el acto
por el verde humo de la botella
en cambio mis mejillas
calientes por el roce de la brisa
(que genera su breve caminata)
solo atinan a mostrar
su rojizo estado de lucidez
palabras guardadas en la memoria
afloran como burbujas sedientas
ya no puedo hablar más
el lápiz se escapa de mi mano
es la hora de las miradas ciertas
debo nombrar cada detalle visto
el brillo que cae por sus hombros
el leve aliento de frutas frescas
la voz que susurra frías verdades
sus pasos sobre la pista de baile
ya no me mantengo sobre mis piernas
estoy ebrio de emoción
no distingo claramente las formas
de los elementos involucrados
estoy aturdido
con las imágenes
lleno mi copa
El vino está cayendo al vaso
la luz del sol cruza el noble licor
y sus ojos alzan un vuelo suave
desde el fondo del grueso vidrio
el típico color amoratado
proyecta sobre su breve túnica
un sensual camino de repliegues
su rostro es claramente visible
a la bella de los ojos profundos
le place tender sus manos al viento
sabiendo que nadie la ha de tocar
la musa del vino no se permite
el traspasar los límites del texto
y si esa idea llegara a nacer
ella se esfumaría en el acto
por el verde humo de la botella
en cambio mis mejillas
calientes por el roce de la brisa
(que genera su breve caminata)
solo atinan a mostrar
su rojizo estado de lucidez
palabras guardadas en la memoria
afloran como burbujas sedientas
ya no puedo hablar más
el lápiz se escapa de mi mano
es la hora de las miradas ciertas
debo nombrar cada detalle visto
el brillo que cae por sus hombros
el leve aliento de frutas frescas
la voz que susurra frías verdades
sus pasos sobre la pista de baile
ya no me mantengo sobre mis piernas
estoy ebrio de emoción
no distingo claramente las formas
de los elementos involucrados
estoy aturdido
con las imágenes
lleno mi copa
9.- El metro cuadrado
Ese campanario es el sombrero
donde descansa mi alma curiosa
Es la tupida sombra de la higuiera
que proteje mis ojos entreabiertos
es la noche misteriosa que divaga
entre las campanas que ya no suenan
es el alba que nace recordando
lo que hizo en el día de ayer
es la hoja que en blanco espera
8.- De madrugada
De madrugada
el sol
viene caminando
en sus brazos dormita la doncella
como buen padre
la deposita sobre el perfil del cerro
que con sus propios rayos ha formado
Ella comienza su breve actuación
lanzándose por el borde de la luz
hasta tocar con sus pies de japonesa
el suave tapiz de perlas
que la buena hierba ha tejido
durante las frías horas de la noche
sus enormes pestañas se agitan
y los pájaros llegan a sus puestos
para volar
la primera brisa de la mañana
el sol
viene caminando
en sus brazos dormita la doncella
como buen padre
la deposita sobre el perfil del cerro
que con sus propios rayos ha formado
Ella comienza su breve actuación
lanzándose por el borde de la luz
hasta tocar con sus pies de japonesa
el suave tapiz de perlas
que la buena hierba ha tejido
durante las frías horas de la noche
sus enormes pestañas se agitan
y los pájaros llegan a sus puestos
para volar
la primera brisa de la mañana
7.- Nadie sabe para quien trabaja
Vivo al frente de una capilla
que se abre como reloj de arena
vaciándose de los deudos del día
de vez en cuando
mis ojos curtidos en la rutina
son penetrados por el cortejo
que llora su particular desgracia
Interminables minutos desfila
el ataúd a cuestas por mis nervios,
y
dejando abandonado sus restos
en un hoyo hecho en mi cabeza,
del lugar de los hechos,
amigos y parientes del occiso
se retiran
sin hacer declaraciones
que se abre como reloj de arena
vaciándose de los deudos del día
de vez en cuando
mis ojos curtidos en la rutina
son penetrados por el cortejo
que llora su particular desgracia
Interminables minutos desfila
el ataúd a cuestas por mis nervios,
y
dejando abandonado sus restos
en un hoyo hecho en mi cabeza,
del lugar de los hechos,
amigos y parientes del occiso
se retiran
sin hacer declaraciones
Playa vacía
Playa vacía
a tus espaldas
quietas arenas blancas
es el eterno paisaje
que guarda las pisadas
de hombres que sin prisa partieron
fueron yéndose
entre los gritos de las aves
que volverán el próximo verano
Hacia la orilla
el mar bravo embiste las sombras
estallando su furia
su espuma
contra la dura piel de las rocas
con el tiempo
esas piedras
que hoy quiebran
la línea del horizonte
caerán fulminadas
retrocediendo
grano
a
grano
como un lejano llanto
de lágrimas secas
a tus espaldas
quietas arenas blancas
es el eterno paisaje
que guarda las pisadas
de hombres que sin prisa partieron
fueron yéndose
entre los gritos de las aves
que volverán el próximo verano
Hacia la orilla
el mar bravo embiste las sombras
estallando su furia
su espuma
contra la dura piel de las rocas
con el tiempo
esas piedras
que hoy quiebran
la línea del horizonte
caerán fulminadas
retrocediendo
grano
a
grano
como un lejano llanto
de lágrimas secas
Vino chileno
suave terciopelo
a las puertas
del país de los sueños
al paso voy
subiendo o bajando
por el sinfín
cruje
el corcho que corre
como un poema
que necesita ser visto
al aire los secretos
atesorados
para deleite del olfato
los anillos giran
saliendo en columnas
por el cristal
del sorprendido cáliz
y
danzan como delfines
en el breve océano
que existe en mi copa
salud
por la mano que calibra
lo que la cepa filtra
por el trago que riega la garganta
antes que se extingan las voces
por permitirme volar hasta el confín
del luminoso claro de luna
sin más orientación
que los 4 sentidos
palpitando a toda máquina
a las puertas
del país de los sueños
al paso voy
subiendo o bajando
por el sinfín
cruje
el corcho que corre
como un poema
que necesita ser visto
al aire los secretos
atesorados
para deleite del olfato
los anillos giran
saliendo en columnas
por el cristal
del sorprendido cáliz
y
danzan como delfines
en el breve océano
que existe en mi copa
salud
por la mano que calibra
lo que la cepa filtra
por el trago que riega la garganta
antes que se extingan las voces
por permitirme volar hasta el confín
del luminoso claro de luna
sin más orientación
que los 4 sentidos
palpitando a toda máquina
El Colibrí
El colibrí
se detiene en un alambre
que cuelga en medio de la mañana
que existe bajo el naranjo
detrás de las ventanas que abro
espero que entren las naranjas
seguidas por la mañana
que trajo ese colibrí
silba el colibrí
una contraseña que aún recuerdo
y los perros responden con sus ladridos
con la rapidez de un rayo
entra al comedor
y sale con la sonrisa
que queda suspendida en el alambre
que cuelga en medio de la mañana
que existe bajo el naranjo.
se detiene en un alambre
que cuelga en medio de la mañana
que existe bajo el naranjo
detrás de las ventanas que abro
espero que entren las naranjas
seguidas por la mañana
que trajo ese colibrí
silba el colibrí
una contraseña que aún recuerdo
y los perros responden con sus ladridos
con la rapidez de un rayo
entra al comedor
y sale con la sonrisa
que queda suspendida en el alambre
que cuelga en medio de la mañana
que existe bajo el naranjo.
5.- Autobiografía
El primer rayo del día
penetra la apacible montaña
nace un río
que emprende su veloz rutina
pasos certeros
me llevan hacia su orilla
enseguida voy flotando como un corcho
hacia la ciudad que fatalmente cruza
en ese punto me dejo caer
y prosigo mi marcha
las huellas frescas de mis pisadas
van siendo horadadas por las aguas
borrando todo vestigio de ellas
largos años vivo
con ese cruel espectáculo
pegado a mis espaldas
finalmente,
el piso del escenario cede
calles y avenidas
devienen en profundos surcos
son los magníficos acantilados
que la nada esculpe en la roca
penetra la apacible montaña
nace un río
que emprende su veloz rutina
pasos certeros
me llevan hacia su orilla
enseguida voy flotando como un corcho
hacia la ciudad que fatalmente cruza
en ese punto me dejo caer
y prosigo mi marcha
las huellas frescas de mis pisadas
van siendo horadadas por las aguas
borrando todo vestigio de ellas
largos años vivo
con ese cruel espectáculo
pegado a mis espaldas
finalmente,
el piso del escenario cede
calles y avenidas
devienen en profundos surcos
son los magníficos acantilados
que la nada esculpe en la roca
3.- Se posó la mariposa
Se
posó
la
mariposa
ahora es una flor
movida por el viento
el
viento
es
un
niño
que juega a mover
los elementos del jardín
el
jardín
es
un
escenario
el escenario es un sueño
el sueño es el paisaje
el paisaje es un poema
cuyas
palabras
bailan
el
vuelo
de
las
mariposas
2.- El teléfono
El teléfono
una piedra era el teléfono
que sonaba en el fondo del río
yo no podía saberlo entonces
considerado el hecho que permanecí
una larga temporada
detrás de un grueso ventanal
que eran mis propios ojos
la voz nunca llegó
nunca emergieron esas palabras
allí quedaron sin ser vistas
golpeándose unas a otras
como ebrias extraviadas
reducidas a fin de cuentas
al puñado de letras
que hoy dejo caer desde mi pecho
una piedra era el teléfono
que sonaba en el fondo del río
yo no podía saberlo entonces
considerado el hecho que permanecí
una larga temporada
detrás de un grueso ventanal
que eran mis propios ojos
la voz nunca llegó
nunca emergieron esas palabras
allí quedaron sin ser vistas
golpeándose unas a otras
como ebrias extraviadas
reducidas a fin de cuentas
al puñado de letras
que hoy dejo caer desde mi pecho
1.- Al principio
Al principio
era el verbo
un río disparado
de lava y lodo
un volcán dentro de un volcán
la gran explosión
de palabras
que en todos los sentidos
vagaban por los cielos
equilibrios de fuerzas
de masas y anillos
esperando por los siglos de los siglos
nada más
que ser leídos
¡ he aquí
que cada cometa
aportó su grano de arena !
atraídos fatalmente por la Tierra
trajeron los primeros elementos
para construir de todo
ojos que pudieran ver
y cabezas que leyeran
la lengua de las estrellas
era el verbo
un río disparado
de lava y lodo
un volcán dentro de un volcán
la gran explosión
de palabras
que en todos los sentidos
vagaban por los cielos
equilibrios de fuerzas
de masas y anillos
esperando por los siglos de los siglos
nada más
que ser leídos
¡ he aquí
que cada cometa
aportó su grano de arena !
atraídos fatalmente por la Tierra
trajeron los primeros elementos
para construir de todo
ojos que pudieran ver
y cabezas que leyeran
la lengua de las estrellas
martes, marzo 03, 2009
Amor no es amor
yo te nombro amor
en virtud del amor
te escribo amor
no es amor el amor
es amores
sí y solo sí hay amores
existe el amor
el amor es un abrazo de amores
el amor de ayer no es amor
por causa del amor de hoy
el amor no es amor
por la misma razón
el amor de hoy tiene sentido
si llega a ser amor de mañana
es decir
el amor que aún no es
el amor es porvenir
lo demás es amor de ayer
el amor no es amor
el amor fue
el amor no es
el amor será
¡ay el amor!
el amor prepara la llegada del amor
el amor desea que el amor llegue
es inevitable que así sea
dice
el amor es un pálpito
el amor es certeza
el amor es una pena
el amor es solo una hipótesis
el amor es una flor
el amor no es amor
el amor es un poema
el amor es el eco de una palabra
en virtud del amor
te escribo amor
no es amor el amor
es amores
sí y solo sí hay amores
existe el amor
el amor es un abrazo de amores
el amor de ayer no es amor
por causa del amor de hoy
el amor no es amor
por la misma razón
el amor de hoy tiene sentido
si llega a ser amor de mañana
es decir
el amor que aún no es
el amor es porvenir
lo demás es amor de ayer
el amor no es amor
el amor fue
el amor no es
el amor será
¡ay el amor!
el amor prepara la llegada del amor
el amor desea que el amor llegue
es inevitable que así sea
dice
el amor es un pálpito
el amor es certeza
el amor es una pena
el amor es solo una hipótesis
el amor es una flor
el amor no es amor
el amor es un poema
el amor es el eco de una palabra
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