Vino tinto

suave terciopelo
a las puertas
del país de los sueños

al paso voy
subiendo o bajando
por el sinfín

cruje
el corcho que corre
como un poema
que necesita ser visto

al aire los secretos
atesorados
para deleite del olfato

los anillos giran
saliendo en columnas
por el cristal
del sorprendido cáliz
y
danzan como delfines
en el breve océano
que existe en mi copa

salud
por la mano que calibra
lo que la cepa filtra

por el trago que riega la garganta
antes que se extingan las voces

por trasladarme hasta los límites
del misterioso claro de luna

sin más orientación
que los 4 sentidos
palpitando a toda máquina